CADA UNO

Cada quien tiene detrás de si una historia propia, innegable, imborrable... . indeleble... . y la tuya (sí, la tuya), como todas, es así... . de "incambiable" y nada puedes/quieres/puedo modificar de ella... .
a excepción de sus consecuencias... .

FORGET THE PAST

FRENTE A UN MONITOR EN BLANCO

Escuchando los sonidos de la noche que vuelan sonámbulos

y un mood muy, muy apacible... . somniferamente apacible.

No quiero pecar de surrealista describiendo esta situación pero debo decir que algo me viene dando vueltas sobre la cabeza desde hace ya un largo rato... .

Una mosca... . sí, una mosca que vuela una y otra vez frente a mis ojos con un zumbido que amenaza perforar mis sienes, vuela una y otra vez frente al monitor; mientras tanto el cursor parpadea de manera frénetica sobre una superficie inmaculadamente blanca, casi estéril, en espera de que caigan una a una mis letras sobre él... . pero en este momento es innegable que soy una víctima más de un desdoblamiento entre la realidad y la ficción inconsciente, tropezando a ratos con esa delgada línea que las divide... . no sé con certeza si soy yo quien escribe o si soy quien me mira escribir... .

Probablemente sea que mientras duermo alguien más se ocupa de robar mis palabras... . viene, se sienta ahí y comienza a escribir todo aquellas palabras que se evaporan de mi mente somnolienta... por cierto, ahora recuerdo muy vagamente haber dejado algunas de esas palabras sobre el escritorio, algunas de ellas que saqué de mi bolsillo antes de entrar a la cama... . algunas que cayeron al piso... . algunas otras que aventé quién sabe donde... . Ahora veo... . creo que este ha sido mi descuido y en este caso, si es así, no debo culpar a nadie más.

Por lo demás parece que el zumbido con su acompañante han desaparecido, pero el cursor persiste en retarme, me lamento por no ser un digno rival a estas horas de la noche porque además tengo varias cuentas pendientes con él; no es que sea un ajuste lo que me mueve a buscarlo esta noche sino más bien es una cita reagendada varias noches, de manera continua... .

Busco hablarle pero no encuentro un sentido exacto, eso es bueno pues posiblemente entienda ahora mi descarada falta de interés por las palabras, pero también es dificil cuando mis manos parecen ser un mecanismo que no ha sido aceitado por ningún pensamiento que corra lentamente, diluyendose entre cada uno de mis dedos; mi mente debe sentirse feliz, casi la siento brincar dentro de mí pues día a día me echa en cara cada momento en el cual huyo de lo que siento y rehuyo decirlo... .

Y es tiempo de huir ahora. Allá afuera la noche me esta robando sueño mientras yo le robo tiempo esforzandome en dejar aquí alguna idea razonable y medianamente cuerda, pero aun cuando (posiblemente) no lo logre no será esto en vano pues cada segundo mis manos sienten esa empolvada ansiedad que todavía hace un par de horas se encontraba dormida ... .

Ahora el monitor ha perdido su abismal blancura y me parece tan pequeño... .